"Sommes-nous autre chose qu’un os ?" demanda le fils. Dans cette veillée funèbre, nul ne répondra ni se pourra répondre. Face au désespoir abyssal, seule la violence de la voix qui traverse avec crudité et fulgurance le texte semble s’imposer. Une voix de bruits et de fureur, soufflant à en faire disparaître les majuscules.

"nous ne pouvons être que des romantiques (et dans certaines régions de saletés crasses par pure exubérance), mais moi, peut-être, je sens à ce point particulier du crâne et du nerf un tapis d’embryons morts, sous mon âme : un tapis d’embryons morts.